Sometimes he’d feel lonely even in a full crowd. Even with close friends with whom to talk. Even with people desiring him. He’d feel lonely just talking to himself.

He’d miss things which he never had. Things he wasn’t sure existed. Can you miss what you never had? It would seem that way.

Sometimes he’d speak about himself in the third person. Because putting distance to yourself, sometimes it’s easier to see you clearer. What did we miss then? He and I?

The feeling of someone entwined with your whole being. Someone seeing your everything and embracing it.

This is a dream

Me encontraba en la cocina de mi casa. Era un día como cualquier otro. Los inexistentes azulejos azules adornaban la pared. Mi vieja estaba cerca, dando vueltas, como siempre. Nada fuera de lo común. Había una tabla para cortar en la mesada, y al lado había una cosa que parecía ser una piedra extraña. Mirándola de reojo la veo moverse.

Tengo un cuchillo en la mano, no sé de dónde lo saqué. Me acerco a mi vieja y le digo "esto no es real, ¿no?". No parece querer contestarme. La agarro y la samarreo un poco. Insisto "esto es un sueño". Forcejeo un poco, de alguna forma termino apuntándole con el cuchillo, insistiendo en que esto no era real. "Me quiero despertar" agrego. Una parte de mi quiere atacarla, cortar la ilusión, despertarse. Pero no lo hago. Siento la tensión de la decisión. Cierro los ojos y me concentro. Todo el color se desvanece en manchones negros que van creciendo.

Estoy en mi cama, totalmente a oscuras y tengo los ojos cerrados. No necesito abrirlos. Me desperté. Y vuelvo a dormir.